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C'était pourtant complètement con d'essayer de s'accrocher aux nuages pour ne pas tomber.

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barbi3-is-a-slut

Description :

Choisir la vie. Choisir un boulot. Choisir une carrière. Choisir une famille. Choisir une putain de télé à la con. Choisir des machines à laver, des bagnoles, des platines laser, des ouvres boites électroniques. Choisir la santé, un faible taux de cholestérol et une bonne mutuelle. Choisir les prêts à taux fixe. Choisir son petit pavillon. Choisir ses amis. Choisir son survêt' et le sac qui va avec. Choisir son canapé avec les deux fauteuils, le tout à crédit, avec un choix de tissu de merde. Choisir de bricoler le dimanche matin en s'interrogeant sur le sens de sa vie. Choisir de s'affaler sur ce putain de canapé, et se lobotomiser aux jeux télé en se bourrant de MacDo. Choisir de pourrir à l'hospice et de finir en se pissant dessus, dans la misère, en réalisant qu'on fait honte aux enfants niqués de la tête qu'on a pondu pour qu'ils prennent le relais. Choisir son avenir. Choisir la vie. Pourquoi je ferai une chose pareil ? J'ai choisi de ne pas choisir la vie. J'ai choisi autre chose. Les raisons ? Y a pas de raison. On a pas besoin de raison quand on a l'héroïne...

*Trainspotting


-La terre tourne, et ça continue...-

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#Posté le mercredi 18 février 2009 16:48

Modifié le mardi 23 juin 2009 00:13

Psilocybine in my blood, in my mind. Like a hippy.

J'aime porter des chemises roses afin de symboliser le fait que je ne suis rien qu'une simple feuille de papier toilette, vouée à torcher l'anus du monde, jusqu'à l'instant où, recouvert de trop de merde, je ne finisse par craquer. Comme chaque être humain mon existence ne trouve sa réelle justification que dans cette mission de constant nettoyage. J'essuie, non, j'éponge la merde de plein de gens pendant qu'eux-mêmes font pareil avec la mienne et finissent par craquer. "A 24 ans j'estime que je suis trop jeune pour dormir dans les trains". C'est bien, moi j'estime qu'on ne peut pas prendre les gens pour des cons en mendiant les pieds confortablement insérés dans des baskets onéreuses. Contre mon corps se colle une matière spongieuse. Cette homme a le ventre flasque, il sue, des poils lui sortent du nez. J'aimerais vous parler de vos odeurs: "gardez les". Le métro n'est qu'un ramassis de fange. Ce n'est pas les bons porcs qui brûlent si tu mets le feu à la grange. Leur esprit, tous convertis, ils prient sans même le savoir le Dieu Consommation, assis avec une bière dans le canapé de leur salon. Des millions d'écrans prêchent, remplissent leur boites crâniennes d'images. Pourquoi devrais-je regarder la télé, est-ce qu'elle me regarde, elle? La vie n'est pas belle, sous son fond de teint il y a des cicatrices, ses jambes ont des varices et je suis sur que son vagin accueillera ton pénis, comme il accueille déjà des centaines de MST différentes. Désespéré à chaque fois qu'une femme enfante, je réalise qu'en fait, je n'aime pas beaucoup les gens. Ha non ! Ce n'est pas parce que tu rappes et que moi aussi que je vais être obligé de parler avec toi. Tu es déçu, peut être espérais-tu que nous deviendrions amis, que nous courrions ensemble dans une prairie avant de nous rouler dans l'herbe tous les deux au ralenti, avec une pâquerette dans la bouche tu m'aurai trouvé sexy. En fait je crois que tu espérais juste qu'on traîne ensemble à Châtelet en teasan des déspé tout en parlant d'un jean Maurice Malone, lui-même comparable à un autre jean Maurice Malone, lui même comparable à des centaines d'autres jeans Maurice Malone puisqu'il n'y a que ça dans les boutiques et non, je ne suis pas quelqu'un de très sympathique et comme Kool Keith j'ai envie de te dire : leave me alone, afin que tu comprennes que je maîtrise aussi bien la haine envers chaque représentant de l'espèce humaine que la langue de Shakespeare, qui n'est autre que l'anglais. Tu avais compris, finalement tu n'es pas si bête. Au fait j'ai écouté ce que tu fais: c'est nul. Allez viens, on ne fait pas de morceau ensemble et je n'apparais pas sur ta tape. Dans le rap je n'aime que les gens qui disent que le Klub des Loosers ce n'est même pas du rap parce que eux au moins me laissent tranquille. Je dédicace ces rimes avec amour, pour tous les MC que j'ai croisés et ceux que je croiserai un jour j'ai ce message : ne me parlez pas. Et dire qu'avant j'avais été quelqu'un de gentil, c'est fini. Baise les gens. Une manière très personnelle d'affirmer ma croyance profonde en la misanthropie. Les bribes de leur vie pathétique qu'ils hurlent au travers de leur téléphone portable me donnent envie de me trancher la jugulaire en criant "Buvez mon sang, il est contaminé". Ils me sortent tous par les yeux, ce qui me change des larmes. Malheureusement je n'ai pas encore trouvé le mouchoir adéquat pour les essuyer. Je suis moi même la feuille de papier toilette la plus rugueuse qui n'ait jamais existé.



BAISE LES GENS
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#Posté le vendredi 09 janvier 2009 04:17

Modifié le dimanche 05 septembre 2010 09:56

Liqueur ou Smack ?

Les 12, 11, dix commandements :

1. L'alcool tu boieras.
2. Des joints tu rouleras.
3. Des cigarettes tu ne fumeras pas.
4. Des mélanges bizarre tu ingurgiteras.
5. Dans les toilettes tu vomiras.
6. Festif tu seras.
7. La bonne année tu souhaiteras.
8. Sur la gueule des gens qui vomissent tu te la racleras.
9. Le ménage le lendemain tu feras ^^
10. Aux jeux à boire tu participeras.
11. Des enfants tu feras.
12. Si tu t'appelles Rebecca Chriki le booty tu danseras.

BONNE ANNEE 2009 !

(Sans oublier, "2009 c'est du neuf, 2010, c'est d'la pisse !")
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#Posté le vendredi 02 janvier 2009 04:25

Modifié le dimanche 05 septembre 2010 09:56

Une minute sans respirer ; puis deux ; puis trois.





L e s___b o u t i q u e s___
d e___f l e u r i s t e s___
n ' o n t___j a m a i s___d e
r i d e a u___d e___f e r .
P e r s o n n e___
n e___c h e r c h e___
à___v o l e r___
d e s___f l e u r s .






Boris Vian
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#Posté le mercredi 03 décembre 2008 03:32

Modifié le dimanche 05 septembre 2010 09:57

Je pense à toi dans la buée / Mon amour, à perdre haleine je / Caresse tes yeux au fond des miens et je / Laisse béton / La fête est finie, chérie / La fête est toujours finie.











Et pendant qu'ils délibéraient, les vrais fous cognaient aux portes, paranoïaques, schizophrènes, cycliques, cataleptiques, ceux qui déclarent être allés au paradis sur des soucoupes volantes, celles qui se sont brûlé les organes génitaux avec des briquets Bic, les alcooliques, les pyromanes, les kleptomanes, les mélancoliques, les suicidaires. La vie, mon vieux, c'est pas de la tarte. Si vous n'avez pas le coeur solidement accroché, on vous réduira en bouillie.
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#Posté le mardi 20 mai 2008 14:15

Modifié le dimanche 05 septembre 2010 09:57

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